Brisa

¿Para qué hacer gritar al corazón, si primero hay que hallarle?
¿Porqué buscar lo que se tiene en medio de lo que no se tiene y lo que no se tiene en medio de lo que se tiene?
¿Porqué callar si de mi voz saldría la respuesta?
¿Hacia dónde dirijo la mirada si los ojos me son estorbo?
¿Si escucho lo que no he podido escuchar, me valdría la pena entonces aprender a oír?
¿O más bien aprender a pensar sigiloso para que nadie haga retumbar mis sesos?


¿Será que para traer lo perfecto a casa primero habrá que irrigar el alma y aprender en la espera?


¿Hasta sangrar?

Memoria.

Uno de mis defectos es vivir de recuerdos. Cada vez que oigo una canción, que abro una caja, que empujo una puerta o camino entre las calles, hurgo en el fondo de ellos. A veces me alegran, pero debo considerar que la mayor parte de las veces, me entristecen.

Hasta el momento me han dicho que es malo. Vivir arrepentido de lo que hice o dejé de hacer es lo que muchas veces me frena a seguir, y me come el remordimiento de no haber abierto más los ojos, de no haber vivido más cada segundo. Pero también veo con claridad los segundos en que mi alma salió despegada de felicidad, en búsqueda de prolongarlo todo.

También sé que escribir acá no producirá nada. Pero tampoco lo hicieron los momentos en que me senté en la vereda, en que corrí como un loco, en que me fundí con el viento, en que esperé paciente, en que subí los cerros, en que lloré, en que me sorprendí con caricias ajenas, promesas, miradas que decían mucho y no hacían nada, en amores no correspondidos, en besos sin destino.

Recordar es mi mal. O quizá simplemente un bien que no sé aprovechar.

Amatus sum, amatus es, amatus est.

En mis noches se resbalan los minutos y cuentan las palabras al revés, como si la atmósfera se volviese líquida, el respirar asfixia y los recuerdos se hacen realidad, para entrar en el repetitivo y sordo mundo onírico.

Canción para volver.

Tengo un sueño, que en noches se repite.
Habla de la vida, en blanco negro y en colores.
La historia se apaga, mientras recorro los manchones.
De pasajes locos y vanas contradicciones.

Más allá en lo lejos, siempre creo que veo luces.
Cuando trato de alcanzarlos, allá me voy de bruces.
Me es ingrato volver allá dónde el día se hace negro.
Por eso recomienzo y pego los trozos que esparce el viento.

Un día soñé el mismo sueño añejo.
Ahora era yo recorriendo el mismo fresco.
Se acabó señores, dije fuerte y claro.
Para cerrar el telón de este sueño ingrato.

Sideral

Entre la cortina pasaban las horas, su ojo se hacía más viejo a cada segundo y se sucedían mil pensamientos a la vez imposibles de conectar en su mente. La rutina era siempre la misma. Una lágima caía por su mejilla izquierda. Algo le hacía doler algo más que el cuerpo. Habían veces en que ni los mismos mares lograban contener sus saladas lágrimas. Y en medio de la espesura de la noche escondía sus sollozos para hacer, tal vez, que la noche se compadeciera de su dolor algún día.

Una noche, las estrellas hablaron en lenguas extrañas; el calor detuvo el frío suspiro y se hizo seca la lágrima. Se ordenaron los lazos que ataban los pensamientos. La mirada ahora se hizo segura, ordenandose cada átomo de su existir. Una noche, todo cambió. Sólo en una noche.

Dicen, que aquella noche vieron su corazón abrir.

Será

Será porque nací en invierno que amo tanto la lluvia, que soy adicto a los abrazos y al calor de mujer; será porque nací en medianoche que amo las madrugadas, y esa falsa quietud de la ciudad tapizada en estrellas.

Será porque mis años se marcan al compás de las gotas de lluvia que amo ese olor a tierra mojada y el gruñir del viento en el rostro; será porque en mitad de un año abrí mis ojos al mundo que el tiempo me parece algo abstracto.


Será porque nací entre el frío que creo en la calidez del espíritu, ése espíritu que me hace estremecer. Será, siempre será; como para recordarme realmente quién soy.

Lapsus

En ocasiones, me suspendo en el tiempo como si todo se detuviera. Quizá sea no sólo mi percepción. Quizá sea real.

Como si el mundo pusiera "pause" y flotara yo dentro de todo o todo dentro de mí, mientras escucho alguien que me dice cómo respirar para no perder el hilo.

Recaída

En tiempos cuando no siento el peso del mundo, en donde el vivir es el reto diario, en donde tengo que luchar por reencontrarme y saber quien soy una vez más, en tiempos cuando me llevo mis propios retos, en tiempos cuando el amor me es esquivo, en tiempos donde el odio también, en tiempos donde buscando respuestas me saturo de preguntas, en tiempos cuando mis pasos se vuelven sombra en la ciudad, en tiempos cuando vago en medio de la gente, en tiempos cuando mis ojos se llenan de vivencias ajenas, presentes y pasadas para intentar explicarle al mundo lo que vivo... en estos tiempos; se me sueltan las manos nuevamente, venciendo la inercia para volcar aquí lo que veo, lo que respiro, lo que huelo, lo que intuyo, lo que percibo, lo que toco, lo que siento a diario.


Hoy he vuelto a mi antiguo vicio de escribir.

Nacer

Hoy continúan el rumbo de sus vidas con el mismo trazado, con aquellos mapas viejos y arrugados que alguna vez escribieron. Sin hayar sentido, sin hayar consuelo, sin hayar respiro. Sin mediar palabras se aprestan a iniciar  en ocasiones acciones absurdas, lanzar palabras inconexas y dejar que todo fluya sin contenciones para encadenarse en medio de calles sin salida.

Hoy comprendo más el devenir, comprendo más mi ayer, y más mi hoy. Confío aún más en mi mañana, el que he dejado de lado según los parámetros que predestiné algún día. A la basura se fueron los mapas andrajosos con los que diseñé un plan inexistente. Ya no está ni el plan A, ni el B ni el Z. Hoy no me dirigen mis pies por sí sólos y mis manos se someten al medio. Hoy hay más sentido, más sentir, más sentimiento, más razones, más fuerzas, más alimento, más coherencia, más vida.

Hoy, he hallado la brújula. No habré de soltarla.

Notas para una misión

Bajo el cielo nocturno del verano las estrellas esconden el misterio, como si observaran el andar de los pasos cíclicos en la búsqueda de la propia realidad.
Para buscar la huella no basta caminar en las calles o escuchar como se mueve el alrededor impuesto por la evolución, ya que para hallar el sentido de la vida se debe tomar el verdadero valor que tienen las cosas; todo lo vivo, todo lo muerto tiene su espacio, su orden, su función, y una estructurada misión. Para buscar el rumbo, es necesario encontrarse a sí mismo, tomarle el pulso al ambiente, abrir los ojos, el corazón y mirar al cielo.

Las estrellas tendrán la respuesta.